Biblioteca do convento

A biblioteca destivada de um antigo convento, em Lima, tem as estantes repletas de velhos livros, alfarrábios, documentos. Lombadas puídas e desbotadas, encadernações manchadas. A luz entra por duas grandes janelas no fundo, fazendo brilhar os montantes em madeira escura e realçando as vigas de madeira maciça no teto.

Enquanto eu sorrateiramente tirava algumas fotos, o espaço foi invadido por um bando de freiras.

As duas telas daí resultantes foram feitas com técnica mista.

Para Antonio

Funeral Blues
W. H. Auden (1907-1973)

Parem todos os relógios, desliguem os telefones,
Dêem um osso suculento ao cachorro para que ele pare de latir,
Silenciem os pianos e, com tambores em surdina,
Tragem o caixão, deixem entrar os enlutados.

Façam voar os aviões em círculos agourentos
Escrevendo no céu a mensagem: Ele morreu.
Ponham golas pretas no pescoço branco das pombas
E que os guardas de trânsito usem luvas pretas de algodão.

Ele era meu norte, meu sul, meu leste e oeste,
Meus dias de trabalho, meu descanso dominical,
O meio-dia, a meia-noite, minhas palavras, minha canção.
Achei que o amor duraria para sempre. Eu estava errado.

Não quero as estrelas agora, apaguem todas elas.
Cubram a Lua, e que o Sol se faça em pedaços.
Afastem o oceano e removam os bosques,
Porque nada de bom nunca mais irá acontecer.

Noivos

Uma exposição coletiva, em Tiradentes, marca os 300 anos do início da contrução da Matriz de Santo Antônio. Cada artista vai expor uma tela, com largura máxima de um metro. Pedem uma visão contemporânea da Matriz. Preferi uma visão nostálgica. Formatura, noivado, casamento. Pessoas reais. Não por acaso, meus pais: Laudicéa e Sebastião José.

O casamento, é claro, não foi na Matriz de Santo Antônio. Foi no Rio de Janeiro, numa igreja Batista. Não importa. Todos os casamentos se parecem. E todas as igrejas também se parecem. Se não na forma, ao menos no conteúdo.

A tela tem 120 x 60 cm.